Il y a longtemps. Un été tranquille au boulot. Notre ambitieux officier nous avait oubliés au profit de son déroulement de carrière. Plus souvent à courtiser la hiérarchie et les syndicats, qu’à nous soutenir. Aucune reconnaissance du travail accompli et des risques encourus. Permissions et départs avancés refusés, histoire de démontrer les effets faciles et immédiats de ses galons tout neufs. Alors, on s'est mis en grève. À notre façon.
  Quand on était de service l'après-midi, on emmenait le pique-nique et on allait s'installer derrière un camp de Manouches, là où personne ne nous trouverait. On jouait à la pétanque. Mes collègues se mettaient torse nu, et se chopaient des coups de soleil.
  Si on était appelés pour une intervention grave ou urgente, ou pour des collègues en difficulté, on y allait, mais on ne chassait pas.
  Avant de rentrer à notre base, on prenait l'apéro chez les Manouches, tranquilles, à parler de nos vies, installés confortablement sous l'auvent de la caravane, à regarder le soleil d'été se coucher sur la Seine. On se serrait la main, on s'embrassait en promettant la bouteille de pastis et les pistaches du lendemain.
  De belles vacances d'été...

  L’atmosphère de ce soir là est particulièrement électrique. Tous les véhicules de l'arrondissement sont en intervention, les deux police secours ont au moins cinq ou six affaires en attente, et il n'y a pas un temps mort sur les ondes.
On reçoit un message radio directement de l'état-major, qui insiste sur l'urgence de l'intervention. Une femme médecin est en train de se faire agresser à coups de couteau. C'est elle-même qui a passé l'appel.
  Mon collègue et moi sommes à cinquante mètres de là, on y va au plus vite. On monte l'escalier, la porte est ouverte. Elle est étendue par terre et elle a des plaies partout. On demande la présence des pompiers. Je lui parle, elle me parle. Elle a mal. Je lui dégrafe ses vêtements, mais elle a de plus en plus de mal à respirer. On retrouve une lame, mais pas le manche du couteau. C'est un toubib de quartier qui reçoit sans rendez-vous. Elle a mal, elle ne dit que ça. Alors je ne lui pose pas de questions, je ne lui demande pas le signalement du type, je me dis que je le ferai quand elle aura reçu des soins. Je lui demande simplement ce qui la soulagerait, et je prends sa main dans la mienne. Le nombre de blessures est impressionnant, mais ça n'a pas l'air si grave. Ça ne saigne pas trop. Je ne veux pas la stresser. Les pompiers arrivent. Avec mon collègue, on va s'asseoir dans l'escalier. Les pompiers appellent un Samu. Elle est inconsciente à présent...
  Le Samu arrive. Elle a trente-quatre ans. Elle meurt au bout d'une heure. Elle avait reçu un coup mortel, en plein cœur.
  On voit arriver le commissaire de permanence, l'Identité judiciaire, puis un magistrat. On reste assis sur les marches de l'escalier. Le commissaire nous offre une cigarette, et, nous, on est là comme des cons. On se regarde sans rien dire, il va falloir aller rédiger le rapport. Et on ne sait rien, on ne connaît pas le signalement de ce meurtrier, on ne sait pas par où il est allé avec ses mains rouges, cette ordure. Il a volé des ordonnances, c'est tout ce qu'on sait.
  Je m'en veux.
  Je m'en veux encore.

  Les défenestrés. Je les ai comptés sur une année, treize. Des suicides et des chutes accidentelles. Des morts, des blessés et ceux qui se relèvent après trois étages et une chute sur le bitume. Un jour, on a presque dû s'asseoir sur un jeune type, qui était tombé d'un deuxième étage, et qui voulait remonter finir son verre sans attendre les pompiers. Celui-là, il s'était déchaussé une dent.
Une autre fois, un enfant de deux ans est tombé de trois étages sur des pavés. Il jouait avec ses frères et sœurs, et comme il était le plus petit et le plus léger, c'est lui qui a fait l'oiseau.
  C'était un dimanche de permanence, il ne se passait rien, et je n'étais pas sur mon secteur, mais en vadrouille à l'autre bout de Paris. C'est toujours dans ces cas-là qu'il y a urgence... J'ai été appelée, et on m'a dit de faire vite, que le Samu était déjà sur place. L'officier doit être présent sur ce type d'intervention, alors l'officier du dimanche que j'étais a branché la musique et la lumière bleue, et a retraversé Paris vers son secteur. Arrivée sur les lieux, je vois un attroupement qui discute bruyamment au milieu de la rue, en regardant et désignant du doigt la fenêtre ouverte d'où était tombé l'enfant. J'ai eu beau regarder au sol, je ne voyais rien. Ni brancard, ni couverture de l'Assistance publique recouvrant quoi que ce soit. J'ai demandé où était le gamin et le médecin du Samu m'a montré un petit qui sautillait au milieu d'autres enfants. C'est lui. Rien... Il ne s'est rien fait. Pas un bleu. Et même pas peur.
  Un autre dimanche de permanence, une femme a jeté sa fille de deux ans par la fenêtre et s'est jetée derrière elle. Neuf étages. La mère est morte, presque sur le coup. La petite, au bout de trois heures de tentatives de réanimation sur place. Intransportable. Je me rappelle. Ils ont enlevé tous les tuyaux de sa bouche, son nez, ses veines. Sa tête a roulé sur le côté. Poupée fracassée... Tout son sang est sorti par ses narines. On est allés dans l'appartement. Il était fermé de l'intérieur. Le couvert était mis pour deux, et le yaourt de la petite fille n'était pas fini.